Холод пробирает изнутри, болят глаза, и где-то в остатках души что-то неприятно щемит. Почему ты такой? Почему я такая? Сколько можно. Какого черта мы вместе, какого черта, я до сих пор не встала и не заявила, все давай, прощай. Почему ты до сих пор не послал меня ко всем чертям. Мучаемся. Ты злишься, а у меня глаза болят, просишь не писать дохуя, а я что, у меня и слов то нет. Зато твои слова в мой адрес просто невыносимы, но отчего же я, черт меня дери, не прошу тебя заткнутся, а наоборот, чуть ли не стрепетом жду, когда твои фразы ударят побольнее. Что, блять, тут за хуйня происходит. Какого черта.